14.04.2016

Тимур Раджабов

ПИСЬМО НЕСУЩЕСТВУЮЩЕМУ СЫНУ

Остыла кровь, обсохло молоко,
угомонилась вера в человека.
Видавшим виды нравственным калекам
понять детей наивных нелегко.

Собачья жизнь шумит который год
и людям этот лай пошарабану,
но сколько ни скитаться каравану –
он всё равно когда-нибудь придёт

под траурные стяги тишины
и темноты, где черт один лишь зорок.
Увы, каков творец – таков и творог,
что толку материться или ныть.
От пункта А до страшного суда –
кустарная игра на фортепьяно.
В извечном споре «поздно» или «рано»
всё чаще побеждает «никогда».